Bulimia Literária

Senhor, Neste dia eu quero... Eu preciso... E preciso muito, o senhor sabe. Neste dia da-me... em abundância, porque a vida lastima não se esqueça de... pra completar a lista. E tudo que eu peço peço em nome do pai e do filho e do espirito santo... Caralho, que mentira, é tudo no meu nome.

Que seja poesia as contruções de areia do fim dos tempos á água salgada em que se banha os lamentos o manto de neve que envolve os tormentos. Que seja poesia a bílis negra que esconde a garganta escorre em universo sem planetas na boca do estômago as águas amplas sobre as quais não pairam o espírito de Deus. Que seja poesia o rastro de sangue da estrela cadente que cruza o céu em interrogação cortante latente e desaparece em completo poente. Que seja poesia o por-do-sol que queima a colcha de retalhos disforme a tesoura que corta o fio de ouro, num golpe, torcido, velho, opaco, fraco, torpe. Que seja poesia... Que seja poesia... Que seja poesia... Que seja poesia...

Nem a Aranha, que tecia tão cuidadosamente sua rede, havia se dado conta de que os unira, naquele ponto, numa calçada de uma rua sem número. Não havia nada que ela falasse e ele não entendesse, tanto que, no fim da primeira hora de conversa, seus planos era um quadro de Rafael. Tantas coisas em comum... o gosto pelas artes, o sentir do toque do mundo, o desenho do fututo...Tantas coisas em comum... Tantas e tantas coisas... De repente se deteve. Tantas coisas em comum? Ai, não...

Morreu decepado com a interrogação.

Despertou-se, e o mundo era um quadro de Dali. Virou-se e voltou a dormir, queria que tudo caísse no lugar outra vez.

Escuto a sinfonia macabra do frio uivando no meu ouvido de tão aguda partiu o porta-retrato vazio vidros estilhaçados no tapete encardido. Meus dedos rangem com a caneta na mão reluzem neles o brilho da lua tocam nos cacos, todos meu chão um dia perfeito de bruma escura. E a realidade é meu pesadelo noturno minha perspectiva disforme meu aspecto soturno. Onde meu cacos de vidro são só cacos de tamanhos conformes que refletem apenas quadros opacos.

Se se a luz do sol se fragmenta em suas cores e quebram em cristais de gelo coloridos caindo revoltosos no fundo escuro em ausência pregado no reflexo momentâneo por trás da cortina do mundo vejo você a mim vejo (não vejo) você (não vejo) a mim (não vejo) nada. Se se a luz do sol se fragmenta em suas cores e quebram em cristais de gelo coloridos somos o gelo nos cristais, ardendo doloridos..