Bulimia Literária

Despertou-se, e o mundo era um quadro de Dali. Virou-se e voltou a dormir, queria que tudo caísse no lugar outra vez.

Escuto a sinfonia macabra do frio uivando no meu ouvido de tão aguda partiu o porta-retrato vazio vidros estilhaçados no tapete encardido. Meus dedos rangem com a caneta na mão reluzem neles o brilho da lua tocam nos cacos, todos meu chão um dia perfeito de bruma escura. E a realidade é meu pesadelo noturno minha perspectiva disforme meu aspecto soturno. Onde meu cacos de vidro são só cacos de tamanhos conformes que refletem apenas quadros opacos.

Se se a luz do sol se fragmenta em suas cores e quebram em cristais de gelo coloridos caindo revoltosos no fundo escuro em ausência pregado no reflexo momentâneo por trás da cortina do mundo vejo você a mim vejo (não vejo) você (não vejo) a mim (não vejo) nada. Se se a luz do sol se fragmenta em suas cores e quebram em cristais de gelo coloridos somos o gelo nos cristais, ardendo doloridos..