Bulimia Literária

A brisa que sopra nas rosas que brotam no peito do inevitável...

Sei lá o que ele esfregava naquele sapato que tinha sobre a cabeça! Talvez limpasse o passado passando o pano em compasso com seus espasmos. Talvez se convertia em objeto direto subordinado ao sujeito que se sentia principal. Não sei. Eu me encontrava bastante preocupada concentrada com o problema do cabelo no meu rocambole. Caralho! Não há lugar decente no mundo...

Por três vezes eu vi, como três sóis no céu: Uma serpente grande como o mundo teve um filho belo como um deus e o comeu.

A rosa que desabrocha serena entre os eclipses rotos de promessas sentidas, um parco minuto, entre a vida e a morte, e depois nem uma coisa nem outra, essa sensação só... isso.

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Ela nem corria mais porque as lágrimas nas pontas dos dedos sabiam que antes da visão do inevitável, o vislumbre do inverossímil.

A flor clandestina que brota na pele de amantes de botecos de esquina Em suores que pulsam ritmados pululando pus de vazios insaciáveis Em abismos que soluçam em luz de todas as cores. E doçura em violência escorre como caldo cromado pelas pontas das estrelas. São nossos delírios... dependentes químicos fictícios .