Bulimia Literária

Tenho andado triste em labirintos pagáveis com praticidade e sangue aguado... Ah...Já não há mais temas dourados, nem prateados, nem acobreados... já não há mais, josé a valsa louca vienense diluindo alegre ao nada o instante-já... não há mais...

A palavra mágica o itinerário jogado ...o pó. a palavra jogada o itinerário mágico ... o pó. A palavra-itinerário a mágica jogada ... o pó.

E onde estão as palavras para costurar os membros dilacerados do menino nos assistindo por cima da estante coberto de dúvidas e de sombras de brevidade... A rosa apodrece partida o silêncio se faz soberano engolido de má vontade, desigual e sem água o silêncio impermeável concreto-de-asfalto-obstrução-de-infinitos.

Um bêbado um livro aberto metafísica.

Cantou dançou tomou chorou... correu gritou andou falou... rodou rodou rodou... até que o toca-discos estragou. E no plaino abandonado que a morna brisa aquece, ... não fez a menor diferença.

O vazio que vibra na minha garganta sorrindo as corrosões da ausência faz a minha cama grande como a segunda ensolarada que sem epica ou romantismo enche meu dia com milhões de tarefas sem nenhum lirismo.

En esa esquina de siete habias rascando rapido la raya de mis heridas con el esfero en la mano con mitad de la tinta yo casi dudo que nace una rosa en la via yo casi dudo que escucho sus anuncios yo casi tengo los oidos parnasianos surdos. Yo casi creo en Paulo Coelho y en sus hijos paridos de oficinas y números yo casi creo en caramelos de hielo empacados coloridos en papel de futuro. Por la puta madre suerte el esfero está medio lleno y no medio vacio.