Bulimia literaria

Pai

2012-02-10T15:01:00.002-05:00

O brilho hipotético dos seus olhos
incide sem inclinação sobre o abismo
em ponte de negruras e esperanças
pegada de sorrisos que se desdobram em ideias
e histórias...

Refletida no céu é ponte-pórtico
que por negativo me faz acreditar no celeste-azul
embalando no peito os encontros eternos
e olhos amigáveis que se embaraçam supernos
com a dialética fundamental descansando, alva,
nos cílios cerúleos de criança pequena.

Comadres

2012-02-07T22:04:00.002-05:00

- E esse menino, por que tão diabético descompensado desnutrido?
- Ah, culpa da Disney.
- Empregadas...

Theo

2012-01-25T20:34:00.002-05:00

A eternidade
e um dia atropelada
por uma moto sem data
sangrando jaz no meio
dessas estradas poluidas
de políticas e de ruídos
inaudíveis
como a música doce
do que nunca se verá completo...

O último poente que cai vermelho
em lágrima solitária entenebrece
em abraço para o nada
e todos os dias.

Infância

2012-01-18T08:27:00.003-05:00

... e seria uma tarde como outra qualquer se os dias não lhe fossem tão mágicos. Olhava pela janela a sutileza de Morfeu estendendo seu mando no céu, para fazê-lo da mesma maneira em seu quarto que não era um quarto do mundo senão o mundo e mais um quarto. Através do verbo Criador, tecia gravemente, como convém a um deus, ponto a ponto, linha a linha, a colcha de um planeta que não necessitava de sete dias para ser criado.

Mais generosa, ainda, povoava seu paraíso de infinitas invenções de pessoas, com direito, inclusive, ao livre-arbítrio que elas mereciam. Mais humilde, certamente, vivia no meio delas, nem melhor nem pior, nem mais densa ou menos densa. Talvez menos...

E o tempo, seu amigo violinista, se desenlaçava em diferentes sinfonias de tons coloridos, muito bem contorneadas de Sol Maior.
Nesta tarde, saindo do seu quarto, coisa que quase não fazia, na sala jazia a prima por debaixo de um menino que lhe subia a saia com a naturalidade de quem há muito o fazia; a mesma naturalidade com que ela o aceitava, como a um cachorro ao qual se acaricia.

Foi um raio de segundo que cortou o céu, iluminando-o somente para que se pudesse reconhecer a posterior escuridão amarga, escuridão esta que lhe entrava nos olhos em forma de pequenas agulhas. Voltou rapidamente, um caminho de três passos que durou só Deus sabe quanto... Não, nem Deus seria capaz de sabê-lo. Quem entende de abismos é o Diabo.

A prima, moça de vinte anos, escultura feita do mais poderoso ímã nunca jamais visto, pintada a mão no último trabalho de um bom artista…
Ela fechou a porta ao mesmo tempo em que fechava os olhos…
Mas, um maldito invejoso havia aplicado em suas veias uma quantidade desnecessária de um sangue de cor e textura singular…
Ia escorregando as costas na porta, com medo de abrir os olhos…
Ela nunca foi mais que uma boneca enfeitaçada, que nasceu fragmentada como um suspiro humano.

Abaixou a cabeça…

.

E algo explodiu em si como uma tempestade vermelha sem horizonte. Se não fosse pela cor vermelha da chuva tão repugnante, juraria que eram lágrimas de quem havia acabado de aprender a chorar somente por dentro. Essa chuva de agua de fogo, goteirando grossa, destruía efetivamente seu mundo, todas as estrelas postas tão calculadamente em seu manto… E com uma força contrariamente imensa espatifava a terra no céu, o dia na noite, até comprimir o universo, seu universo, no nada solitário e escuro, para onde ela teve a dolorida consciência de que iam todas as coisas.

Abriu o olhos…

Com uma dor surda olhou pela primeira vez como tudo sempre foi o que ela nunca havia conhecido. Em outra circunstância teria gritado… Correu para a janela donde pôde constatar com áspera resignação que a noite se via noite, as estrelas se viam estrelas e o mundo um sem fim de coisas como as que havia acabado de ver, povoado de humanos maciços de carne e osso e deus e tudo…

Então…

Lentamente…

Caminhou para o armário, colocando em cada passo uma esperança que se via débil como um pequeno inseto. Abriu-o com uma sobriedade que lhe era desconfortável e colocou aí todos seus livros espalhados, a matéria-prima de suas criações… Um ritual de encontro de si consigo, seu golpe de misericórdia, seu último presente de si-havia-sido para a possibilidade do que poderia ser. E, assim, inspirando uma coragem necessária, abriu a porta do quarto para tomar café e não a fechou mais.

No fundo seus olhos

2012-01-12T07:21:00.002-05:00

No fundo seus olhos
o improvável meneia as saias
que agita venenos
nos meus pensamentos

...

e por que tão verdes
essas esperanças voando
alheiamente ao nada?

Cadência

2012-01-09T07:46:00.001-05:00

ventana cerrada
lágrima solitaria
interminable invierno

quem diria o segredo...

2011-11-25T20:36:00.003-05:00

...quem diria o segredo
por debaixo dos olhos baixos
era a vida desvestida
inocentemente

quem diria o segredo
revelado a uma transeunte
qualquer no meio da estrada
despretensiosamente

e, no fim, quem diria
que as grandes questões
pudessem ser respondidas
em silêncio,
e que as grandes aventuras
jamais pagariam bons momentos
vividos verdadeiramente
pela amizade que se estende
sobre as incertezas
e plana por sobre essa rede de caminhos
pousando de vez em vez em borboleta dócil
qua bate asas eternas
desenhando sua figura
de como se fosse ontem...

...revelando, quem diria, o segredo,
por debaixo dos olhos baixos...

As faltas que vibram...

2011-11-04T16:22:00.002-05:00

As faltas que vibram

como lâminas coloridas

silhueta contornada

em dança de fitas..

Amor líquido...

2011-10-04T16:50:00.002-05:00

Amor líquido
medo líquido
vida líquida
modernidade líquida
e essa escassez de água

Aprender: verbo intransitivo

2011-07-06T11:15:00.003-05:00

Primeiro eu soube que amar era uma coisa boa;

depois eu aprendi que amar é uma palavra derivada do latim 'amāre ';

depois eu aprendi que amar, palavra derivada do latim 'amāre ', pode ser um verbo transitivo direto, intransitivo ou pronominal;

depois eu aprendi que a palavra amar, derivada do latim 'amāre ', verbo transitivo direto, intransitivo ou pronominal, possui um radical 'am' no qual se liga uma vogal tematica 'a' e uma terminação de infinitivo 'r';

depois eu aprendi que a palavra amar, derivada do latim 'amāre ', verbo transitivo direto, intransitivo ou pronominal, que possui um radical 'am' no qual se liga uma vogal tematica 'a' e uma terminação de infinitivo 'r', tem dois grupos foneticos os quais podemos também chamar de sílabas;

e hoje eu não sei mais porra nenhuma.

Vista do entardecer em qualquer lugar

2011-06-23T09:56:00.001-05:00

e uma falta de paciência

com a propria paciência

pra ciência

pra aquiescência

sem essência

para os des que voam no fim do tarde

(des-pe-da-ça-dos)

em sequência,

na encia inchada de vermelho

que não religa, e não modula,

é dissidência.

Sem paciência

nem sapiência...

Pastichência

Ágora

2011-05-17T18:10:00.001-05:00

Tenho andado triste em labirintos pagáveis

com praticidade e sangue aguado...

Ah...Já não há mais temas dourados,

nem prateados, nem acobreados...

já não há mais, josé

a valsa louca vienense

diluindo alegre ao nada

o instante-já... não há mais...

Gênesis 1,1

2011-03-17T16:35:00.005-05:00

A palavra mágica

o itinerário jogado

...o pó.

a palavra jogada

o itinerário mágico

... o pó.

A palavra-itinerário

a mágica jogada

... o pó.

Cidade de Deus

2010-12-10T16:38:00.007-05:00

E onde estão as palavras para costurar
os membros dilacerados do menino
nos assistindo por cima da estante
coberto de dúvidas e de sombras
de brevidade...

A rosa apodrece partida
o silêncio se faz soberano
engolido de má vontade,
desigual e sem água
o silêncio impermeável
concreto-de-asfalto-obstrução-de-infinitos.

Torto

2010-11-09T18:19:00.000-05:00

Um bêbado
um livro aberto
metafísica.

Cantou dançou tomou chorou...

2010-10-08T21:39:00.004-05:00

Cantou dançou tomou chorou...
correu gritou andou falou...
rodou rodou rodou...
até que o toca-discos estragou.

E no plaino abandonado
que a morna brisa aquece,
...
não fez a menor diferença.

Despertador

2010-09-19T12:17:00.005-05:00

O vazio que vibra na minha garganta
sorrindo as corrosões da ausência
faz a minha cama grande como a segunda ensolarada
que sem epica ou romantismo
enche meu dia com milhões de tarefas
sem nenhum lirismo.

Via

2010-09-13T20:54:00.001-05:00

En esa esquina de siete habias
rascando rapido la raya de mis heridas
con el esfero en la mano con mitad de la tinta
yo casi dudo que nace una rosa en la via
yo casi dudo que escucho sus anuncios
yo casi tengo los oidos parnasianos surdos.

Yo casi creo en Paulo Coelho
y en sus hijos paridos de oficinas y números
yo casi creo en caramelos de hielo
empacados coloridos en papel de futuro.

Por la puta madre suerte el esfero está medio lleno
y no medio vacio.

Manuscrito

2010-08-16T23:57:00.001-05:00

Que chova filosofias torrenciais no meu telhado
infiltre em gotas ácidas pelas paredes
caia sobre os livros freudianos em cima da mesa
que me olham atentamente no divã;

Que palavras se alinhem misticas como os astros
emerjam energicas em quimeras de conhecimento
que envolvam vorazmente todos os momentos
em que meus olhos figuram sua figura.

A lágrima cristalina é um mar de sentimentos findaveis
inexplicáveis adentrando as rugas ocultas
construindo ponte abstrata, torta e rubra
como uma epifania que se alumbra.

Porque vejo que a arte é borboletas dando voos razantes sobre sua pele
em arrepios constantes deslizando freneticamente,
dilatando as pupilas, tranformando os dedos em rios ainda que...
vejo mais nítido o infinito como a união de dois vazios...

(Isso é mto antigo - saudade dos versos longos XD)

Cassada

2010-05-31T18:31:00.003-05:00

No mato
caçava conflito
sem dó -
nem ré.

2010-04-01T11:12:00.001-05:00

Ah, Penelope,

no fim da tarde

beijo seus dedos

machucados

e afasto

o sangue

com minhas

lágrimas.

Ainda assim não te questiono

porque não entendo de arte abstrata.

Epitáfio

2010-03-30T10:22:00.000-05:00

Epitafio:

No fim, duas linhas. Se tivesse conhecido alguém mais culto, talvez teria sido três.

No ápice do controle da vida:

2010-03-25T14:31:00.002-05:00

No ápice do controle da vida:
um tiro no ouvido.

Futuro

2010-01-22T19:59:00.001-05:00

As moedas que levo
ponho-as em beijo
nos olhos de Caronte
que conduz meu corpo em barca
em direção às brumas
através das brumas
espelho do nada...

Rodapé

2009-12-12T21:02:00.000-05:00

Tenho paixões momentâneas

por idéias proibidas

que como escondidas de Deus

nascem de um gozo infinito

cortadas logo em seguida

pela raiz inexistente

de.

Circular

2009-11-28T13:29:00.000-05:00

...na oferta parca do seu sorriso
sóis
no céus que se caem volumosos

na oferta parca do seu sorriso
sós
as esperanças solitárias por opção

na oferta parca do seu sorriso
os
rios em direção ao nada...

Circunstancial

2009-09-19T19:26:00.001-05:00

Ainda vou criar
mundos cruzados de palavras esdrúxulas
labirintos fugidios de imagens intocáveis
habitos notívagos de insanos sentimentos...

Palavras arranjadas em simbolismo tosco
palavras orneando vasos ideais vazios
pra evitar saber com todas as letras
que não há nada pra ser dito.

Esperança

2009-08-02T10:59:00.000-05:00

A brisa que sopra
nas rosas que brotam
no peito
do inevitável...

Café

2009-07-16T15:41:00.000-05:00

Sei lá o que ele esfregava naquele sapato que tinha sobre a cabeça! Talvez limpasse o passado passando o pano em compasso com seus espasmos. Talvez se convertia em objeto direto subordinado ao sujeito que se sentia principal. Não sei. Eu me encontrava bastante preocupada concentrada com o problema do cabelo no meu rocambole.

Caralho! Não há lugar decente no mundo...

Sacrossanto

2009-06-23T19:44:00.001-05:00

Por três vezes eu vi, como três sóis no céu:
Uma serpente grande como o mundo
teve um filho belo como um deus
e o comeu.

Raro liquefeito

2009-06-21T20:54:00.001-05:00

A rosa que desabrocha serena

entre os eclipses rotos de promessas sentidas,

um parco minuto, entre a vida e a morte,

e depois

nem uma coisa nem outra,

essa sensação só...

isso.

Modernidade miguxa

2009-06-11T14:10:00.001-05:00

esCorRE UxXx "sexXx"
KuM sigNiFIcaDuxXx
Em SigniFiCadUxXx
Di siGnIfIcadEenhu......

Caminho

2009-05-03T18:56:00.001-05:00

Ela nem corria mais
porque
as lágrimas nas pontas dos dedos
sabiam
que antes da visão do inevitável,
o vislumbre do inverossímil.

De lírios

2009-04-14T22:01:00.000-05:00

A flor clandestina que brota na pele de amantes de botecos de esquina
Em suores que pulsam ritmados
pululando pus de vazios insaciáveis
Em abismos que soluçam em luz de todas as cores.

E doçura em violência escorre
como caldo cromado
pelas pontas das estrelas.
São nossos delírios... dependentes químicos fictícios .

Ruínas

2009-02-24T21:13:00.001-05:00

Ruído delgado de chumbo
roído de vento que espraia...
Ah, não, meu Deus, são sonhos!,
moídos, moídos e mais nada.

E os dedos denunciadores escondidos
Por detrás de enunciados escorregadios.
cortinas ilusórias e vadias
pano lodoso refletindo inútil um dia...

Ah, possibilidade latente da metafísica
Deus com o meu vestido franjado de infinito
Deus com minha coroa de estrelas inequívocas
Caminho de rosas vermelhas... e frias.

Enquanto em música desesperada, essa chuva de horas
cai torrencialmente no meu telhado!
Então caia, caia até que não haja mais nada pra cair
Até que não haja sol pra sair , até que saia a cor do céu... até que... até...

Porque a cruz é grande
Ainda que a sombra seja pequena pequena...
Arre, só me deixa em paz com meus tormentos amadores
paredes companhias da minha casa dissabores .

Unicentro krra 10 y 15

2009-01-11T11:03:00.000-05:00

Que à primeira vista fez meu tédio escorrer arranhando meus olhos. Não tinha sequer a companhia macia do sossego velando minhas confusões a caminho do trabalho. Subiu arrastando as pernas batidas deixando um rastro de pó sinuoso na passarela. As mãos vazias verdes violentados. Era cantor de boleros, e sua voz entrou quebrada aos meus ouvidos, o que me fez um ponto de interrogação cubista no semblante. Mas antes que eu pudesse desfazer-me, ele se desnudou em nossa frente, espectro inevitável da angústia, morta viva que se recusava a morrer. Sua voz eram raízes escuras que jamais chegariam à superfície, à luz de plástico e espuma, e, coicidentemente, nesse momento rodeávamos uma praça de árvores vermelhas artificiais. Era um filme rodado pelo absurdo. Ele pedia o beijo de uma niña, como quem pedia o beijo ardente da morte fria para fazer parte de algo, mesmo que o algo seja o não seja. Cantava lágrimas pesadas de tristeza, turvas dos machucados da vida, mãe e inimiga, se equilibrando ridiculamente naquele onibus como vinha fazendo todo o tempo, com medo de cair no inferno. Quase lhe contei que não havia mais como cair, mas que sei eu que desci logo depois, que o larguei quando me suplicava a mão, que o deixei sob um olhar estúpido de agradecimento, quando já implorava que parasse de jogar a vida descarnada diante dos meus olhos...

Ah... a mentira...

VII

2009-01-07T21:36:00.000-05:00

Pescando o momento
lanço rede no escuro
pesco peixe-luz.

Evocações

2008-11-07T10:36:00.000-05:00

Um tapete de possibilidades estendido sobre manhãs consecutivas de vogais abertas. Cheiro de algodão das vozes de minha mãe e de meu pai. Gosto de café. Gritos finos compridos com cores de bala da sorte. Noite de lua nua povoada de amigos verdadeiros inventados. O mundo, Ying yang de tons contentes... Para a vida: eu. Para a morte: Deus. E o céu e a eternidade, certezas de músculos e sangue feitas pelo sol que me batia direto nos olhos.

Eu era feliz e nada estava morto.

É o céu que muda de lado...

2008-10-28T01:48:00.002-05:00

É o ceu que muda de lado
a lua um vômito no vaso
a metafisica entalada na garganta
sai nao sai nao sai

vontades verdes veladas
por vistas gris de geladas
Deus em janela cerrada?
Sei nao sei nao sei

Tropêço no tapete estropiado
Cortina cortante revelando esfolados
é Tudo que gira em ritmo alucinado
por detras dos abismos... olhos parados

VII

2008-10-24T10:08:00.000-05:00

Los apresurados
pasos gotean la calle
lluvia de ruidos.

V

2008-10-10T21:50:00.000-05:00

Sentidos eufóricos
palavras, dança, papel
cheiro de café

Erótico

2008-10-03T17:34:00.000-05:00

Meus dedos em transe desnudavam sua pele e alcançava sua alma, num extase nostálgico e mareado de quem não sabe ser feliz. Meus dedos em extase desnudavam sua mente, numm transe de palavras sem sentido, de quem não sabe se expressar. Meu transe em extase, em transe... nos meus dedos...é verdadeiro... e nada mais...

IV

2008-10-02T11:07:00.000-05:00

Pássaro bate asas
desesperado diante o
vidro de minh'alma.

III

2008-10-02T10:58:00.000-05:00

Borboletas de
asas de ferro cortando
cidade em ruídos.

*Em homenagem a poetisa Luna Steinherz e seu livro "borboletas de ferro": http://recantodasletras.uol.com.br/e-livros/733345

Vale a pena passar lá.

24, viado!

2008-09-22T14:04:00.000-05:00

Senhor,
Neste dia eu quero...
Eu preciso...
E preciso muito, o senhor sabe.

Neste dia da-me...
em abundância, porque a vida lastima
não se esqueça de...
pra completar a lista.

E tudo que eu peço
peço em nome do pai
e do filho e do espirito santo...
Caralho, que mentira, é tudo no meu nome.

Foice

2008-09-20T14:15:00.000-05:00

Que seja poesia
as contruções de areia do fim dos tempos
á água salgada em que se banha os lamentos
o manto de neve que envolve os tormentos.

Que seja poesia
a bílis negra que esconde a garganta
escorre em universo sem planetas na boca do estômago
as águas amplas sobre as quais não pairam o espírito de Deus.

Que seja poesia
o rastro de sangue da estrela cadente
que cruza o céu em interrogação cortante latente
e desaparece em completo poente.

Que seja poesia
o por-do-sol que queima a colcha de retalhos disforme
a tesoura que corta o fio de ouro, num golpe,
torcido, velho, opaco, fraco, torpe.

Que seja poesia...
Que seja poesia...
Que seja poesia...
Que seja poesia...

Contemporaneidade

2008-09-18T12:22:00.000-05:00

Nem a Aranha, que tecia tão cuidadosamente sua rede, havia se dado conta de que os unira, naquele ponto, numa calçada de uma rua sem número.
Não havia nada que ela falasse e ele não entendesse, tanto que, no fim da primeira hora de conversa, seus planos era um quadro de Rafael.
Tantas coisas em comum... o gosto pelas artes, o sentir do toque do mundo, o desenho do fututo...Tantas coisas em comum... Tantas e tantas coisas...
De repente se deteve. Tantas coisas em comum? Ai, não...

Obituário

2008-09-05T12:25:00.001-05:00

Morreu decepado com a interrogação.

Hueco

2008-08-29T09:23:00.000-05:00

Despertou-se, e o mundo era um quadro de Dali.
Virou-se e voltou a dormir, queria que tudo caísse no lugar outra vez.

Sinfonia do frio

2008-08-17T15:04:00.001-05:00

Escuto a sinfonia macabra do frio
uivando no meu ouvido
de tão aguda partiu o porta-retrato vazio
vidros estilhaçados no tapete encardido.

Meus dedos rangem com a caneta na mão
reluzem neles o brilho da lua
tocam nos cacos, todos meu chão
um dia perfeito de bruma escura.

E a realidade é meu pesadelo noturno
minha perspectiva disforme
meu aspecto soturno.

Onde meu cacos de vidro são só cacos
de tamanhos conformes
que refletem apenas quadros opacos.

N de nada

2008-08-02T23:58:00.001-05:00

Se se a luz do sol se fragmenta em suas cores
e quebram
em cristais de gelo coloridos
caindo revoltosos
no fundo escuro em ausência
pregado no reflexo momentâneo
por trás da cortina do mundo
vejo você a mim
vejo
(não vejo)
você
(não vejo)
a mim
(não vejo)
nada.

Se se a luz do sol se fragmenta em suas cores
e quebram
em cristais de gelo coloridos
somos o gelo nos cristais, ardendo doloridos..

Circulado

2008-07-31T17:09:00.001-05:00

Fumava um cigarro de possibilidades enquanto caminhava nervosamente desenhando o infinito no chão do quarto. Esperava... enquanto via na fumaça delgada espectros do que eu pensava que sonhava... Foi quando te vi,por um acaso minuciosamente arquitetado, passar lentamente pela fresta da porta que eu havia riscado, e me vi acenando rapidamente com um brilho nos olhos que nunca havia planejado. Corri e corri... Se eu te alcancei, não sei. As paredes são as mesmas, o quarto é o mesmo, o desenho cada vez mais profundo... Todavia descobri que realmente odeio fumar...

Penelope

2008-07-24T14:54:00.000-05:00

A tecelã do meu destino
tece distraidamente uma colcha com fios de bruma
as vezes num desatino
desfaz o tecido sem razão alguma.

Talvez a agulha escorregue de seus dedos
talvez ela se fura e desiste, por medo
mas eu não vejo nada disso, só o degredo
do tecido à minha frente se desfazer sempre tão cedo.

Corro de volta o mais rápido que posso
do furacão de fios que vejo atrás de mim
é terrível a visão que tenho do fosso
penso tudo, mas me recuso a ver o fim

E quando estou balançando no último fio
prestes a me deixar cair lá embaixo, no rio
o serviço recomeça, estranhamente, tardio
e me força a andar o caminho, novamente, vazio.

Velório

2008-07-12T21:31:00.000-05:00

- Não fala assim, todos temos uma parte sensível...
- Ele tinha: os dentes.

Obsessão poética

2008-06-23T23:11:00.000-05:00

Me apaixonei perdidamente por uma poesia.

Primeiro a conheci por acaso, ela se encontrava vestida singelamente num canto da livraria onde eu costumava frequentar... passei a voltar lá todos os dias para revê-la, cada dia com uma desculpa mais absurda. À noite, sonhava com ela, acordava suado e só sossegava com um banho de água fria. E ela tomava conta da minha vida gradativamente... até que, cego na minha obsessão, tirei-a daquela livraria e levei-a para minha casa. Possuí-a ali mesmo, numa ânsia desesperada, querendo trazê-la para dentro de mim...
A partir daí não fazia mais nada se ela não estivesse comigo.
Passei a levá-la em todos os lugares e apresentá-la aos meus amigos. Entretanto, quando notei que alguns se interessavam por ela, meu coração, em vez de sangue, jorrava fel nas minhas veias, e passei a escondê-la em locais sempre mais excêntricos, de modo que só eu a visse. Comecei a frequentar todas as livrarias e bancas onde ela poderia estar, entre um copo de cerveja e uma música chula.Quando a avistava, uma cortina de ódio me descia sobre os olhos e arrancava-a violentamente do lugar depois de uma cena de escândalo. E quando alguém a mencionava, chegava em casa irado e brigava com ela por horas...
Um dia, ela apareceu em um outdoor, inteira, nua, aos olhos de todos. Pontos vermelhos espocavam nas minhas vistas. Enlouqueci. Delirei. Investia contra todos que se atreviam a olhá-la - não podia, era minha!...Não me lembro muito bem o que houve, só sei que minhas vistas escureceram e apareci no céu... É tudo muito bom aqui, só não gosto de alguns remédios. Mas ninguém lê e isso me deixa satisfeito porque ela é só minha, e só eu sei disso.

Enquanto minha mão tremer

2008-06-13T22:52:00.001-05:00

Enquanto minha mão tremer...
e arrastar lapsos em colapsos
construir fins de mundos sem rastros
chover desertos em oásis...
...

Enquanto minha mão tremer...
e quebrar em mar raivoso o horizonte
tingir vermelho o céu defronte
cantar sinfonias em agudo dó...

...

Enquanto arranha o quadro-negro em meu ouvido
arranca sangue, quadro-alma, com som frio
enquanto isso, sangue-tinta, vermelho,vivo
brota dor, brota conforto

se treme, escribo.

Adão

2008-06-07T13:50:00.001-05:00

Assim, à imagem e semelhança de Deus,
gostava de ser o centro das atenções.

Dialético

2008-05-23T11:57:00.000-05:00

Que te importa
que eu tropece, que bata
os punhos na porta
que exporta, que expurga
ladainha negra, lodosa
que te importa,que te importa
se tuas classicas teorias claras
na sua cabeça sem vida
expliquem o que não me implica.
Batem no meu peito protegido de loucura
e se quebram na mais vã...
e se quebram e não mais vão...

Não aparece o que em mim perece
parece... só que padece.

Catulo

2008-05-16T13:21:00.001-05:00

Minha princesa de letras
de densidade de sonho
holograma de ideias

Minha dama de bruma
pairando sobre minhas fantasias
com seus olhos de lua
acaricia as ilusões minhas

Sua carne sinto quando me toco
você geme sobre minha voz
e escorre os limites do meu foco
o universo explode desfazendo nós.

Me enrosco em mim sabendo que te abraço
e durmo um sono embaçado
enquanto você me envolve com palavras de ocaso.

Escrevo?

2008-05-06T11:20:00.001-05:00

Escrevo?
Duvido.
Arranho as costas da alma
tiro sangue a unha
beijo as feridas abertas
e deixo as marcas de sangue no papel.

Escrevo?
Duvido.
Não consigo esconder a vida
que pula nas minhas enxaquecas
e me faz tremer de prazer
no negro, no ócio, no nada.

Escrevo.
Duvido?
Meu mundo é quadrado, branco
e pequeno meu infinito
de combinações no meu
.

Mal-parecer da civilização

2008-04-24T21:32:00.000-05:00

Seu sorriso ácido
no fundo da minha garganta
minha resignação tácita
minha cabeça que não levanta

Formosura sem forma
pedestal de ossatura humana
Ainda assim todo mundo ama
Mia querida (,) amiga Ana

Amava-a. Amava-a desesperadamente...

2008-04-11T20:27:00.001-05:00

Amava-a. Amava-a desesperadamente, e bebia suas palavras em goles entrecortados de quem está gemendo de prazer. Amava-a, e minha cabeça era um templo de memórias não-visitadas... fazíamos amor nos lugares das idéias improváveis entre lógicas impublicáveis e gozávamos tristezas infinitas... e eu deitava a cabeça entre seus seios enquanto ela acariciava minha alma com seus dedos doces... e voltavamos a conversar pelo silêncio de olhos marejados de melancolia... e éramos duas...e éramos dois...

Nunca a vi...

Des...abafo

2008-03-31T21:47:00.000-05:00

Que Clarice me embale num berço de imagens claras
e Bandeira me distraia com a musica presa no novelozinho
para cá, para lá...

Que Drummond me presenteie com o elefante
E Graciliano encha de poeira o meu chão vazio.
porque hoje não sou nada

hoje não sou nada
hoje não sou nada pra sempre

amanhã terei morrido...
(Então há esperança?)

Aéreo porto

2008-03-30T11:17:00.001-05:00

No primeiro dia ela era só a garota com um livro na mão no aeroporto, por quem passei correndo a fim de gastar menos possível da moeda do meu tempo.

No segundo dia ela levantava aqueles grandes olhos azuis, me sorria, e eu quase morria afogado.

No terceiro dia ela acenava pra mim, o cabelo longo bagunçado pelo vento. Eu ia até ela que me beijava longamente e começava a me contar uma série de histórias ocorridas durante minha ausência. Me pegava pela mão e todas as minhas moedas caíam e se espalhavam silenciosamente aeroporto afora.

No quarto dia ela estava em um canto, o cabelo curto lhe caindo sobre os olhos negros atentos no livro. Eu chegava perto, ela sorria, me abraçava, sem dizer uma palavra, e a vida era só um quadro em combustão...

No quinto dia mudaram minha rota

Inexorável

2008-03-30T11:15:00.000-05:00

O patinho de madeira
vem-na-esteira...passa
vem-na-esteira...passa
vem-na-esteira...pá!

E-a-esteira-roda
e-a-esteira-roda
e-a-esteira-roda...

Alienação.

2008-03-18T22:25:00.000-05:00

Ficaram impressionados com a suntuosidade da sua biblioteca assim e não assim como ficaram impressionados com a leveza de seu corpo enquanto o carregavam.

verdade

2008-03-16T21:40:00.000-05:00

eu... =
dizíma periodica /
milhares
seres
coisas
sentimentos

.:

eu...
não-eu
eu-não...

Cinderela

2008-03-14T21:54:00.000-05:00

- Seja você mesma! - Animou-a a fada.
- Mas em cinco minutos?
- Se conseguir prolongar até lá...
- O encanto?
- O instante.

Desconto do cotidiano

2008-03-13T13:09:00.000-05:00

Joao certinho era funcionario publico de uma universidade federal.
Um dia saiu do psicologo com vontade de viver.
Socou o chefe, xingou os amigos
bebeucantoudançou

e descobriu que o que mais gostava na vida era ser funcionário publico.

Foi encontrado morto
com um saco plastico na cabeça
atrás do prédio em que trabalhava.

Prece

2008-03-12T14:05:00.001-05:00

Senhor,

Se descubra ante a mim
e cubra minha vista com sua figura.
Feche meus olhos com seus beijos sem fim
e que eu tenha uma visão do paraíso sem fissura.

Erga sua mão sobre a minha boca
e que eu beba a grandes goles sua luz (tão boa...)
que varre as vozes vacilantes
das minhas sombras sibilantes.

Assim, o diabo descerra a cortina
e entra no espetáculo
escondido atrás de mim, desatina
despegar pragas como um oráculo.

E eu saberei que tudo é culpa dele
mas, como ele se foi, só verei ouro à minha frente
abraçada à sua figura, ó senhor, filho dEle
uma sombra branca que se diz sempre presente.

De ruim

2008-03-11T20:56:00.000-05:00

Ela era magra de ruim.
Sofria de anorexia.